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第228章 蜉生琴语（第9页）

围巾上有淡淡的洗衣粉的香味，和这个干净寒冷的冬夜很配。

路灯把我的影子拉长又缩短，周而复始。在这个平凡的冬夜，在这个即将结束的一天里，我忽然明白了孙平老师那些话的分量。

好好开，好好飞——不是要开得多绚烂，飞得多高远，而是在这个寒冷的世界里，在知道自己终将融化、终将坠落的清醒中，依然愿意在玻璃上画下好看的花纹，依然愿意在夕阳里展开翅膀。

是琴房外等待的黄昏，是后座上轻扶衣角的手，是那句“明天见”和回头的挥手。

是霜花为春天化成水，是蜉蝣为夜色燃尽光，是我们为彼此——在这个仓促得让人心疼的人生里，停下脚步，多看两眼。

到家时，母亲已经做好了饭，番茄鸡蛋的热气在灯光下袅袅升起，满屋都是温暖的香气。

“今天在学校怎么样？”母亲边盛饭边问。

“挺好的。”我放下书包，洗手坐下，“孙平老师讲了堂很好的课。”

“孙平老师啊，”母亲把饭碗递给我，“他是很有水平的老师，你好好跟着他学吧！”

我点了点头，夹了一筷子鸡蛋，喝了一口暖暖的小米粥。热乎乎的饭菜下肚，驱散了从外面带回来的寒气。

“你爸他们的大储油罐已经封顶了！今天领导们正在外面请他们吃饭，晚上回来的会晚些，你吃完后什么都不用管，上楼写作业、复习功课，完了早点儿睡，别熬夜啊！”母亲叮嘱道。

“知道了，妈！”我边吃边应道。

窗外，夜色完全降临了。南山隐入黑暗，但我知道雪还在那里——就像我知道，在那些看似死亡的藤萝枝干里，在那些沉默的等待里，春天正在悄悄生长。

而我们，会像孙平老师说的那样，像霜花那样开，像蜉蝣那样飞。

在这个看似平凡却独一无二的十六岁。

在这个终将逝去却值得全力以赴的冬天。